acabo de liar con drum y el olor me ha transportado a las primeras caladas, a los 17, quizá 18, con la nieve por las rodillas, cuando la ilusión
de la vida
te calienta los pies
al borde de la gangrena por el frío de la calle,
sin piedad,
andar por el desamparo bajo cero
el primer olor del primer contacto del tabaco con el fuego,
trajo aquella ilusión
¡agoreros!
no importan los años, ni la nieve derretida y menos la piedad,
dame el papel que yo armo
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